foi

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

vai que no passar das horas

daqui algum tempo, no correr do século vinte e um

me escorra outra vez o suor dos amores trabalhosos,

a aflição dos quase-suicidas, a estupefação dos não-amados

podridão das esperanças, lodaçal insone...

vai que no fugir dos dígitos

daqui a alguns relógios, no gargalo de vidro

a areia meça os dias sem pena e me voltem

as tonturas, as sedes, a seca, o amargor da linguagem

a angústia dos que se esfolam, a indignação dos esquecidos

mormaço e cólicas, coração sem nome...

vai que...

então, por agora, me deixe dizer do que tenho:

tempo de sobra, sombra larga, um havana e espreguiçadeira

marolas e sol e sombra, afagos, nuvens de chuva

que parecem amparos e olhos em silêncio.

então, me perdoem, mas devo dizer enquanto posso

que os ponteiros são amigos, são exatos, correspondem à voz

e à chegada: já não espero em nervo. 

não liguem se na madrugada já não tusso

pulmões dilacerados pela lágrima.

desculpem os excessos de confiança e o desprezo

pelo detalhe, pois que

se parece grande uma tarde de halitose,

óleo nos cabelos e espinhas, se nada é perfeito e ainda

assim o é, se ser é somente deitar ao lado e existir,

esquecer o mastigar e um gesto desamparado no andar

das carruagens, se todos os impedimentos se tornam passagens

livres como um abraço e a cama desaforada,

pois que

se desagrada um mundo inteiro a rabugice de tantos beijos

é porque provavelmente dura pouco esse enlevo – e aqui

toco a madeira com os nós dos dedos e olho para o azul

pedindo longevidade a esta trégua: que dure muito,

ainda é cedo, ainda é eterno, ainda é infinito.

mas vai que....

por isso escrevo essa ode à alegria

capaz de repugnar à pior literatura

e ensejar o nojo de todos os que desconhecem

os benefícios da fluoxetina e do amor correspondido,

o asco daqueles que embora desfrutem de ambos

ainda assim insistem no ditirambo em sua versão trágica.

por isso registro, porque talvez não caiba na flexão dos verbos:

passado, presente e o principalmente-do-futuro.

por isso aproveito o instante final da pétala

sobre a grama, quase estrume. por isso me engano

e por isso sei que não minto. agora.

mas para que não me sinta de todo afastada dos infelizes

para que não achem que dos que sofrem por amor eu faço pouco

(porque faço muito, muito mais do que achava que poderia)

traço essa escritura sem nenhum tempero

nem alho, nem sal, nem canela ou mostarda,

deixo no final desses versos mal-amanhados

apenas o gostinho de algum medo, filho legítimo

das maladies e da crença-freudiana-quase-

insuperável: não se pode ser feliz.

então...

vai que...

por isso...

vamos pedir piedade e ouvir o blues.

:: blues da piedade | cazuza em cássia ::