sorte

o rato
menor que a vida
e menor que a morte
tem, muito mais que o homem
a sorte de ter nascido:
por estar vivo
e não poder sabê-lo.

o homem
maior que a vida
e maior que a morte
tem, menos que o gato
a sorte de ter nascido:
por poder matar o rato
e não poder comê-lo.

:: head of a rat catcher | rembrandt | séc. 17 ::

fantasmave

a mãe-da-lua é coruja
corva e carcará,
mede mais de palmo
sem contar o rabo

quando muitas
são uma corja
que se camufla há dois
milhões de anos

quando uma
quando duas
quando quer
parece um pau
e sua cria
 
pedaço de ave parada
longe dos humanos
dentro das humanas
 
foi
não foi
foi
não foi
 
de inveja lançaram
uma história de presságios ruins
anúncios de mãe
 
tudo mentira!
 
em seu voos
de noturnagens
espalha o canto alegre
das mulheres tristes
as falas breves
 
das mulheres céleres:
uma criança no braço
um homem grosso
um cesto de roupas
um osso sujo de carne
para o jantar
 
das mulheres mansas:
um choro fácil
um batom bege
um vestidinho claro
um não que não
se ouve
 
das mulheres fartas:
um martelo frio
uma arte perigosa
um grelo duro
uma outra
mulher macia
 
das mulheres frias:
um caderno aramado
um biscoito velho
uma flor bizarra
uma palavra serve
para enferrujar
 
das mulheres grandes:
um sapato apertado
um cabelo roxo
um brinco no olho
uma bunda gorda
um dedo na cara
contra o mau olhar
 
das mulheres feitas:
uma coxa mole
uma toalha em sangue
um peito cruzado
um fogão sujo
um na pia fode
um útero enorme
onde se nadar
 
foi
não foi
foi
não foi
 
agora vai
─ eu voo vou vejo 
com dois olhos doidos ─
uma revoada
de nyctibiidaes
vassouras e chapéus de couro
fazendo sombra na lua
ou em dias estrelados
─ mas você não vê.
 
foi. foi. foi.

:: urutau ::

não sonhei contigo

 

 

 

alguém deve ser
pouco chegado
a generosidades
senão a quem oferecerias
tanto amor, sangue,
sacrifício e cura?

precisas daquele
cheio de facas
e ferrões
para com tuas mãos
precisas, doces
desarmantes
transformares gume
em beijo, abraço.

careces de um cacto
que tenha espinho
para cada poro
teu, macia carne
que geme perdões
na entrada e na saída
quando sorris
ao retirares
gentil
de cada mão tua
de uma cada minha
mão e pés meus
o prego de 6 polegadas
(asteísmo, zombaria).

alguém, por sorte
ou vício
encontras
em meio ao lixo
da deseducação
e paciente,
medicinal
aplicas ternuras
compressas, bálsamos.
ao mesmo tempo
ensinas lições máximas
e mínimas
delicadas
teus olhos preparando
enquanto falas
um tesouro inusitado
de palavras
que também será,
em breve,
lágrimas, afagos.

atiro dardos.
teu coração, teu sexo,
teus olhos, os alvos.
com lança e flecha
e arco e arma
pesada
ataco.
acerto tua boca.
me retornas o falso
frescor de tua dor
ainda morna
atada a um laço
de tinta
não impresso,
um cadáver
que devo adorar
porque assim
tão morto e já
ressuscitado
me libertará
do pesadelo do
pecado, do degredo
desse dia e dos outros
todos
que virão.

se não fosse minha
vaidade
estendida na grama
espessa, no chão
queimado,
não fosse minha
rala ironia, diz-me,
onde irias expor
com zelo
tua hipocrisia - gorda
magra verde
violeta, lírio -
linda! desenhada
à mão?

cada qual com
seu manto tremulante -
a espada da verdade
ainda úmida
de verdades -
brande, brada
a vitória da inocência
da boa vontade
e o bando celebra
não a derrota
dos inimigos - que não são
disso -, mas a glória
e santidade da guerra
que puderam evitar
por serem de mais
longo alcanço
os seus mísseis.

se não fosse eu
ter sido, ter levado
tanta desonra
por existir apenas,
mas também por percorrer
as tendas derramando insultos
contra teu senhor,
desdenhando sábios e guerreiros,
nos heróis cuspindo perdigotos
fartos de vírus, de malícia
e calúnias, profanando a face
que se aproxime ao suficiente
contato - : eu contamino.
se não fosse eu?

se não fosse
ser como eu
ou um, uma,
à minha imagem
e gestos e cores
estapafúrdias
como dormirias
tão boa noite
justa, sono cumprido
para que possas
acordar reluzente
de gratidão ao dia,
mais um em que
dirás ao mundo
do fundo de tua
humildade e
gratidão: é hoje,
amigos.

se não entendes

não te constranjas.
não te concentraste
a sério, não queres

esse rastro de bichos

esse hálito fedido

esse agressivo aceno

tão impudico 

porque és leve,
saudável, espírito

afável que não se curva

à violência

nunca,

não empunhas nunca

nada além do teu

esplendor,

nunca

um grito descabido

nunca

nenhum filtro

sobre teu rosto puro. 

eu entendo.

{pássaros
matinais
na janelinha
do teu
claustro}.

:: the fall of the rebel angels | bruegel, 1562 ::

feminisma

com fala, sem falo

com valentia, sem pressa

com paixão, com desejo

com medo, sem arma

com cor, sem direitos

com bichos, com alma

com frio, sem casa

com sede, sem água

com jeito, com calma

com fome, sem carne

com olhos, sem destino

com espelho, com brilho

com nome, sem voz

com verbo, sem pudor

com grito, com dor

com homem, sem nome

com palavras, sem portas

com raiva, com sangue

com crianças, sem grana

com vontade, sem como

com garras, com asas

com arte, sem terra

com barraco, sem certeza

com carne, com ossos

com luto e luta

com força e coragem

com vida e caminhos

com ela e outras

as mulheres e o mundo

r e xistindo.

:: prêmio lélia gonzalez, 2014 ::
:: literatura feminista ::

ночной ястреб

inventar o pássaro

que já existe

e voa raso, medonho

a se arrastar

à noite pelos pastos

ou cortando o vento

com seu rabo
ao

espalhar um grito

escuro

há quem o diga

arauto

do passado

─ impossivelmente ─

e quem o negue

no presente

e no vindouro

um disse que matou

bacurau: esse mente.

ele é feito de desdém-

semente e não se machuca:

se ameaçam bacurau

bacurau respeita

a si, os seus e suas

muito mais que dá vez 

à ameaça

não veste armadura

de seda são suas penas

seu olho vasculha

um voo em curva

lúdica e sangrenta

onde o tempo

derrapa: tão pequeno

pássaro-bacurau

estronda

tão forte é o barulho

que faz pensar que há armas

mas somente há garras

fininhas e seu bico curto

se for caçar um bacurau

vá na paz

que logo virá

porque para todos

os mortos

ela vem

sem rima

sem aviso

sem discurso.

:: para adriane de pássaros ::

:: bacurau ::

serpente e pássaro

os brancos britânicos

os espanhóis espelhados

caçadores do índio incivilizado.

e como se via o pássaro emplumado

ou aquele índio vermelho de barro

diante de si mesmo armado?

os franceses cor de rosa

na maloca, cheirando a purê de mandioca

depois do almoço. depois na rede

fazendo bastardos, misturando gens

fazendo um caldo.

os besteiros portugueses

fazendo as vezes do soldado. mais tarde

os navios carregados: pólvora, sementes,

reses e reses de escravos

que caem nas armadilhas: vêm de luanda,

sofala, moçambique, serra leoa e senegal

para o brasil 

e para as canárias 

e para as antilhas.

lembranças da ilha de bastardia, nas costas ocidentais do oceano

:: quetzalcóatl | diego rivera::

climática

por que quero permitir à dor

que não existe

criar no vácuo tão concreta

morte? por que ensandecida

não completo a queda e me atiro

ao nada

do difícil trampolim?

rio assim patética

mordendo a tarde, amaldiçoando luas

e planetas, noites que ainda vêm.

ritos de desdém (uma frase amargosa

no canto da boca).

se ninguém compreende, ninguém

mesmo avariada continuo

martelando insensatez

descendo lentamente

      — submarino —

às regiões sem luz e sem sentido.

onde o brilho dos sóis

sob as águas? onde?

onde o fim das paredes desse poço

sem fim? onde

o permeável do outro corpo

se esconde se não há

sentimento que ultrapasse o tecido chumbo

invólucro de ansiedade e tensão?

necessidade de angústia, essa

que me leva para longe

dos humanos e ao mesmo tempo

retém o comum possível

                          da raça.

espécie essa de desígnio que invento

quando o destino é qualquer

                               caverna

absurda, cidade subterrânea, imaginária

feita de sedimento e sombra no futuro inabitável.

quantos animais amanhã em quantos

                                               galhos

fugirão ligeiros à minha presença?

quantos homens e mulheres

dirão adeus da janelinha da nave?

quantas partes estarão faltando

quando os olhos adormecidos

acordarem?

:: 2001, uma odisseia no espaço | stanley kubrik, 1968 ::