meu neurônio claro que não

Um olhar de desistência meu todo inclinado e uma certeza brusca: estou jogando sujo.

À brusquidão se segue sem intervalo grande gargalhada: o bichinho falante (merdalhim – ouvido direito; merdalhão – ouvido esquerdo, agora, versão 2010 mais que estereofônico. tem até propaganda de carro com os bichinhos falantes e alados, diabolim à esquerda, anjelim à direita. crofamas e nópios. tentativa de explicação: livro anterior: “pra te comer melhor”, de eduardo gudiño kieffer, ana palíndroma e severin personagens – o título significa ainda mais do que você está pensando. será que são lembranças-de-verdades ou estou inventando?)

Pinóquio só tinha merdalhim falante. A consciência é um grilo, mesmo. A gente fica grilada. As primeiras histórias que escutamos ou lemos parece que não largam mais. Complexo de Cinderela, Peter Pan e Pinóquio. Cada qual com sua respectiva análise psicanalítica. E branca de neve, e os três ursos-porquinhos? Há de havê-los dentro de lacanfreudjungetc. Um olhar de desistência meu todo inclinado e uma certeza brusca: estou jogando sujo. Sujíssimo. Porque talvez eu queira quem você não quer. 

Talvez eu queira quem não quer você. cazuza não diz nada vara a madrugada procurando por mim. A sujidade vem das incertezas. A pureza é igual à certeza. Sou misturada. Hitler que me perdoe. Mais um livro eu lembro, bem recente, bauman e a história dos sapatos na mesa e da omelete no travesseiro. cada qual no seu quadrado. funkspunk. sertanejobrego. Bach, tchê!, será que estou triste??!! ... !!! CLARO QUE NÃO. Isso não mais existe em mim. A tristeza não tem mais serventia. Noites de insônia são opcionais. Comprimidos de opção. Dias de angústia e existencialismo barato também são facultativos. A gente escolhe. 0 ou 1. uma cadeia de zeros e uns infinita é nossa vida. não é primeira vez que penso nisso. Não será a última. 

Um olhar de desistência meu todo inclinado e uma certeza brusca: estou jogando sujo. Existem pessoas mais inteligentes que outras? CLARO QUE NÃO. a inteligência é tão somente a capacidade de pensar e nisso todos somos iguais. Tão iguais como na morte. Se escolhemos pensar sobre isso ou aquilo. Se escolhemos não pensar sobre isso e aquilo. E OU. O e convergente. O ou divergente. Apenas as vidas e as realidades ilimitadas que se apresentam a cada nanosegundo e a gente sem pensar toma o rumo daqui, Dali, dacolá. Pessoa já não me entende. Deixei de entender pessoa. Joguei com a água o balde e augusto dos anjos. Agora só Diadorim. Daforim. Que diferença faz? Tudo é tão prosaico. Prozac. 

Aos exatamente 89, morrer. Sono profundo é a morte. Um olhar de desistência meu todo inclinado e uma certeza brusca: estou jogando sujo. CLARO QUE NÃO?

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