o passado não cabe no poema vermelho
feito somente de voz, como se nunca tivesse sido escrito.
nele, enquanto pixels se movem - gotículas de sangue,
ouço ouço ouço. nada mais sou que ouvidos
e olhos e um sentimento de gratidão, palavra
que não cabe direito e escorrega
pelo arco da íris, e se encaixa, perfeita, livre
porque no interdito, no intrasmitido, cabe o perfeito.
e só lá, nessa insuspeita nuvem tênue,
no suspiro para sempre guardado,
onde se guarda tudo que importa, existo: no centro de ser,
na respiração que denuncia o coração batendo.
Houve um poema,
entre a alma e o universo.
Não há mais.
Bebeu-o a noite, com seus lábios silenciosos.
Com seus olhos estrelados de muitos sonhos.
Houve um poema:
parecia perfeito.
Cada palavra em seu lugar,
como as pétalas nas flores
e as tintas no arco-íris.
No centro, mensagem doce
e intransmitida jamais.
Houve um poema:
e era em mim que surgia, vagaroso.
Já não me lembro e ainda me lembro.
As névoas da madrugada envolvem sua memória.
É uma tênue cinza.
O coral do horizonte é um rastro de sua cor.
Derradeiro passo.
Houve um poema.
Há esta saudade.
Esta lágrima e este orvalho – simultâneos –
que caem dos olhos e do céu.
