fixação

a boca seca, os olhos

não consigo olhar nos olhos.

é como se pudessem ali

a violência das roupas

rasgadas docemente

e o silêncio das músicas clássicas.

desnudamento dos tons crepusculares

da pele entardecendo enquanto o mar

prende o sol nas águas.

sombras nos olhos secos, sombrio

lábio de batom escuro que trago

à noite com luvas nas mãos e espelho.

escuto a boca seca, os olhos acesos

e vermelhos sinais de alerta.

quase não encontro ritmo

a voz tropeça

o caminho tem paredes acrílicas

e alegres. sem olhar nos olhos, os olhos

desprezam a pressa e se fixam

como nos sonhos: olhar 

sem rosto.

:: hélène grimaud :: rachmaninov ::

caravela

porque comemoras enquanto te juro amores

e nada mais fazes que velejar por teus abismos

e pensas que não sei que teu hálito é um lugar quente

onde eu poderia habitar sem pré-

juízos. isso me aflige em solidões

e deixa a invenção mais triste. é preciso

que teu rosto preste atenção aos pores-do-sol

e ao nascente arbusto que

uma vez plantado, esqueceste. é um perigo

teu olhar tão cafajeste e tua roupa

justo no momento em que me dispo.

 

:: physalia physalis | taro taylor, 2007 ::

jogo de búzios

lanço-te um morto

varado de espadas.

outro não é

que meu amor.

não digo nosso

porque recordo

solitárias vagas

uma a uma me levando

para longe de teus olhos

quase aflitos

entre um e outro 

meu sumiço

nas espumas.

escrevo-te

ainda

porque não posso

dar-me

como queres

ao esquecimento 

ou amizade.

 

:: cauris ::

anun cio

precisa-se de um corpo

senão de um todo –

que vá do conforto

ao gozo –

um que se resuma

ao infinito

encontro de mãos, quiçá

de bocas.

preciso do seu corpo

senão em todo

percurso do sonho,

esse seu que vá 

no limiar do sono

me adormecendo

em abraço.

 

::nu azul | matisse, 1952 ::

poema vermelho

o passado não cabe no poema vermelho

feito somente de voz, como se nunca tivesse sido escrito.

nele, enquanto pixels se movem - gotículas de sangue,

ouço ouço ouço. nada mais sou que ouvidos 

e olhos e um sentimento de gratidão, palavra 

que não cabe direito e escorrega 

pelo arco da íris, e se encaixa, perfeita, livre

porque no interdito, no intrasmitido, cabe o perfeito.

e só lá, nessa insuspeita nuvem tênue,

no suspiro para sempre guardado,

onde se guarda tudo que importa, existo: no centro de ser,

na respiração que denuncia o coração batendo.

{ela fez o vídeo, tela vermelha, lendo o poema}

HOUVE UM POEMA, Cecília Meireles

Houve um poema,

entre a alma e o universo.

Não há mais.

Bebeu-o a noite, com seus lábios silenciosos.

Com seus olhos estrelados de muitos sonhos.

Houve um poema:

parecia perfeito.

Cada palavra em seu lugar,

como as pétalas nas flores

e as tintas no arco-íris.

No centro, mensagem doce

e intransmitida jamais.

Houve um poema:

e era em mim que surgia, vagaroso.

Já não me lembro e ainda me lembro.

As névoas da madrugada envolvem sua memória.

É uma tênue cinza.

O coral do horizonte é um rastro de sua cor.

Derradeiro passo.

Houve um poema.

Há esta saudade.

Esta lágrima e este orvalho – simultâneos –

que caem dos olhos e do céu.

:: red hello | howard hodgkin, 2007-2008 ::

rosée

você precisa amanhecer com orvalho
acordar com um cachorro lhe lambendo a cara

ou o garoto olhando suas remelas azuis

depois precisa mais que correr pelo campo de girassóis

e alimentar a cobra: quer a música divinal tocando os raios de sol

que a vidraça filtra desenhando pó.

as cicatrizes brilham, brasas, a lâmina de diamantes

corta a maçã em pedaços: petit déjeuner.

almoça palavras verdes e verdades roseadas

o sorriso é sobremesa farta para quem habita

a outra cadeira.

a tarde larga seu calor nas almofadas

e o silêncio das vontades descansa como um gato.

à noite você precisa de galhos secos para acender a fogueira

seu acampamento, sua mochila, sua tenda: as copas das árvores

são países, o pio das corujas, despido do terror, é companhia.

e na manhã que o sonho cria você precisará de orvalho.

 

:: vincent van gogh painting sunflowers | gauguin, 1888 ::

estouro

o motor está matando o mundo.

no mínimo, o silêncio

é impossível

desde o carro que cruza a rua

à fonte do computador; o ventilador ligado, o ar

condicionado, a construção – prédio sendo erguido

em frente aos meus ouvidos – onde se misturam cimento

líquido e pedras. 

o liquidificador, aspirador, a geladeira 

e o micro-ondas zunindo;

os aviões, trens e navios.

o concreto matou boa

parte do mundo

em conluio com o asfalto.

não há mais ar em silêncio, e tudo que a energia liga

vem em barulho no vento. a luz matou a noite,

faz tempo

que não dormimos. o deus não é mais o sol

a deusa, a lua; os mares 

não têm mais deuses

nem os céus ou as terras.

mas tudo é nada,

todas essas mortes e barulhos

 – que me fazem reclamar

feito pessoa

a quem as máquinas, 

das a vapor às elétricas,

fascinam e enjoam –

são nada

perante as executadas possibilidades diárias

da bomba que explode a casa.

:: ode triunfal | álvaro de campos, 1914 :: fragmento ::

À dolorosa luz das grandes lâmpadas eléctricas da fábrica
Tenho febre e escrevo.
Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto,
Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos.

Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r-r eterno!
Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria!
Em fúria fora e dentro de mim,
Por todos os meus nervos dissecados fora,
Por todas as papilas fora de tudo com que eu sinto!
Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos,
De vos ouvir demasiadamente de perto,
E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!

[...]

:: bombardeiro B-29 ::